Café & Doliprane

memory: #3

Sun, 29 Jan 2012 15:14:00 +0100

Bonjour, memory:, aujourd’hui le train file à travers la ville pour rejoindre la campagne. Janvier se termine et pourtant il fait beau, presque trop chaud dans cette cabine où le seul son qui brise le silence est un mélange de vitesse et de mauvais rap grésillant sur un téléphone portable.

Ca faisait sept mois qu’on ne s’étai pas vus. Pourtant, rien n’a changé : tes pages ont les lignes froissées, et les traces de la pluie de juin rendent mes lettres toujours plus illisibles. La chaleur de l’été qui commence laisse place à celle de l’hiver qui s’achève. Les saisons valsent avec les degrés et le temps, dans une météo plus obscure qu’un puits sans fond.

Je fige l’instant sur pellicule de papier, superpose ombre et lumière pour photographier l’instantané.

Nous voilà seul à seul, cher carnet, compagnon de voyage laissé à l’abandon au fond d’un tiroir. Nous voilà seul à seul, sans inspiration. Sans toi, je respire à plein poumons la reconnaissance et insuffle à mes écrits la légèreté que tu n’as pas. Sur la grande toile, je peins en éphémère le tableau de mon humour. Sur tes pages déchirée, j’écris d’une plume lourde ce qui restera gravé ; je fige l’instant sur pellicule de papier, superpose ombre et lumière pour photographier l’instantané. Et pour l’instant, c’est cette scène mouvante d’écriture au fond du train que j’essaie vainement de capter entre deux étrangers qui viennent me déranger.

memory:, j’aimerais te dire que nous n’en avons pas fini tous les deux, que demain je t’ouvrirai et que je tracerai dans tes tripes celles que je n’arrive plus à sortir. Mais demain, ce stylo disparaîtra, et c’est sur un clavier que renaîtront ces lignes, lâchées dans les écrans de tous ceux qui supportent encore les questionnements d’un type qui ne sait même pas s’il est un écrivain ou un simple adolescent qui se rêve encore entre Beigbeder et Nothomb sur les étalages de la Fnac.

J’aimerais te dire (…) que demain je t’ouvrirai et que je tracerai dans tes tripes celles que je n’arrive plus à sortir.

memory:, je ne suis plus cette caricature d’artiste torturé qui ouvrait son carnet dans les bars entre deux pintes de bière. Et pourtant, le souvenir de ces nuits passées à boire et à te remplir de phrases insensées s’éveille lorsque je t’ouvre. Je m’imagine dans la pénombre du pub, les yeux plissés pour mieux relire mes absurdités. Je revois le stylo, les gens au loin et leur manque d’intérêt. Il n’y a que dans les films que les jolies filles s’intéressent au type qui respire un grand coup après avoir pondu la phrase du siècle. Dans mon bar, personne ne contemple mon génie, d’abord parce qu’il n’y a rien à voir, ensuite parce qu’un type qui écrit seul tient plus du taré que de l’artiste.

Aujourd’hui, la solitude des bars est bien loin, et celle qui me rend Dumb t’a fait quitter mes doigts. Et pourtant, il m’arrive parfois de te griffer, de te tâcher d’encre, de me souvenir que sans toi, sans l’étreinte et la chaleur de tes pages, j’aurais bien du mal à exister.

Avignon/Montélimar

28/01/12

memory: #1 // memory: #2

Autocaricature

Tue, 24 Jan 2012 10:43:32 +0100

Si je devais faire une caricature de mes textes, je commencerais sans doute par décrire un verre de whisky. Je parlerais de sa couleur dorée, de son apparente douceur qui se brise dans l’âpreté de sa dégustation. A travers ce verre, je pourrais m’installer dans cette atmosphère de fin des années 1950, quelque part dans un mauvais polar, où le héros ressent l’engourdissement de l’alcool, sa violence, et se noie dans une dépression à 40°. Il y aurait cette élégance du scotch, ou bien la rondeur du bourbon, cette esthétique si particulière qui entoure ceux qui s’enfoncent dans leur noirceur.

Autour du héros, le bar, lieu clé de mon univers qui s’est construit dans la contemplation des Dahlia Noir et autres films où les détectives privés finissent leur verre dans un troquet bourré de fumée. C’était l’époque des clopes qui polluaient l’atmosphère, des vapeurs de houblon et des filles en robe trop courte pour être honnête, de leurs porte-cigarettes et de leurs faux-cils ténébreux.

Flashback, retour au lever du jour. Dans ce texte, on parlerait probablement d’un café, un matin d’hiver. Il y aurait la fumée, la chaleur qui tranche avec le froid ambiant. L’amertume, le liquide sombre qui palpite au fond de la tasse fendue s’accorderaient parfaitement à cet instant de la matinée qui succède au réveil.

Dans mes textes, le réveil est omniprésent. Ce passage des songes à la réalité, du confort du lit à la dureté du monde, je le caractérise dans l’ombre qui s’estompe et laisse place à la lumière bleue du jour à travers les persiennes.

Dehors, la pluie, ou bien une bruine brumeuse, un fog londonien qui traduirait des larmes contenues, une tristesse ambiante aux origines floues comme un brouillard. L’atmosphère devient lourde, comme si la noirceur n’était pas déjà à son apogée.

De retour au bar, le héros serait assis au comptoir, un carnet nomade entre les mains, le stylo traçant sur les pages du Moleskine un récit, une mise en abîme de l’auteur qui serait alors le septième élément de mon écriture : l’alias.

Car s’il est bien une caractéristique à caricaturer dans mes lignes, c’est la présence pesante de son auteur, son dédoublement dans l’autofiction, le reflet de son intériorité dans un bourbier de lettres liées par une envie relative d’écrire un mensonge qui, au final, n’en est jamais un.

La Terre est bleue comme une éclaboussure d'IKB

Tue, 13 Dec 2011 20:26:00 +0100

Paul Eluard écrivait « la Terre est bleue comme une orange ». Une simple phrase, absurde à la première lecture. Le poète y explorait l’absolu poétique, ce que les opposants de la poésie nomment la connerie, cherchant à montrer l’invisible, à prouver que tout est possible à condition que l’ont soit à même de voir ce qui échappe à l’habitude.

La poésie d’Eluard utilisait les associations d’idées, dans la veine de l’écriture automatique qu’il appréciant tant. Quand on me parle d’orange bleue, je pense à Eluard, qui a décidément bien réussi à ancrer son non-sens si plein de signification dans les esprits de ce 21^ème siècle qu’il n’aura jamais vu, faute de compromis avec la mort.

« La Terre est bleue comme une orange », traçait le poète sur sa feuille de papier. Il privilégiait alors la forme à la couleur, décrivant notre planète en respectant sa forme sphérique et son bleu, peinturluré sur la sphère orange du fruit. En ce qui me concerne, la forme m’importe peu, pas plus que l’originalité de donner du sens à ce qui de prime abord n’en a pas.

“La Terre est aussi bleue comme un tableau de Klein,

éclatée comme une éclaboussure d’IKB”

Certes, la Terre est bien bleue, et ces irrégularités sont bien conformes à celles d’une orange. Mais la Terre est tout sauf ronde et harmonieuse. Ses guerres, son humanité morcelée, ses cataclysmes et son histoire m’évoquent plutôt la dureté et le tranchant des coins d’une feuille de papier, les empreintes indélébiles, la trace d’un traumatisme aussi mordant que la froideur du bleu outremer. La Terre est troublée, comme la peau d’une orange, comme un whisky tourbé, mais la Terre est aussi bleue comme un tableau de Klein, éclatée comme une éclaboussure d’IKB.

Mort deux ans avant son explosion artistique, Eluard ne connaissait pas le travail de Klein. Peu importe, au fond. Car si le poète a écrit « La Terre est bleue comme une orange », c’était parce qu’il était bien trop rêveur, optimiste et idéaliste pour écrire que la Terre est rouge comme une goutte de sang, fragile et marquée comme des empreinte outremer.

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Sun, 04 Dec 2011 02:45:41 +0100

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Sun, 04 Dec 2011 02:42:00 +0100

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Old Crown, 1962

Mon, 21 Nov 2011 10:54:00 +0100

Bonjour les amis. Aujourd’hui, on en revient aux Polaroïds. En voici un tout nouveau, à croire que les cours d’écriture créative de la fac’ font leur effet. Bref, faisons un tour du côté du Old Crown, un soir de réveillon en 1962 (ouais c’est ambiance roman noir, vous êtes prévenus).

Los Angeles, 1962

Le Old Crown était rempli en cette nuit du 24 décembre 1962. Accoudé au bar, la tête dans les nuages de fumée, Kyle finissait son quatrième verre de bourbon. Son mal de crâne ne s’était pas résorbé avec le temps : il avait toujours cette désagréable sensation de cheveux qui lui poussaient à l’intérieur de la tête. Sur le bout de sa langue, le goût du whisky, subtil, au goût plus vraiment définissable. Ce n’était pas la première nuit que Kyle se saoulait à l’alcool de faible qualité. Il buvait quand il avait des emmerdes, et depuis quelques semaines, il en avait un paquet.

Le sachet blanc dans la doublure de sa veste lui rappelait incessamment la bêtise de ses actes, cette stupidité qui l’avait submergé et ses yeux, énormes, tellement plus gros que son ventre qu’ils allaient sortir de leurs orbites. Kyle se sentait con, et il n’avait pas si tort que ça. De l’autre côté du comptoir, un type l’observait.

« Réveillon de merde » marmonnait Kyle dans sa barbe, avant de commander un cinquième verre. Le nez dans son Martini, le mec bizarre trépignait d’impatience, les jambes tremblantes. Kyle le savait, il avait remarqué sa présence depuis bientôt 30 minutes. Il savait qu’à la seconde où il quitterait la pièce, son cadeau de Noël serait des plus sanglants. Tout ça pour un sachet tout blanc et quelques ardoises chez le dealer du coin.

Kyle se leva, plus par envie de pisser que par pulsion suicidaire, et ouvrit la porte des toilettes. L’eau coulait dans les tuyaux, percés par endroits. Hypnotisé par les gouttes qui s’écrasaient au sol, Kyle resta un instant debout, seul dans le froid de la pièce recouverte de céramique. Il s’arrêta de bouger un moment, jusqu’à ce que son oreille droite se mette à siffler. Une balle venait de passer juste à côté de sa tête.

Attrapant le sachet de cocaïne, Kyle en prit une poignée et la jeta dans les yeux du buveur de Martini. Celui-ci lâcha son 9mm silencieux dans la surprise, et se pencha pour le chercher, aveuglé par la drogue qui commençait à pénétrer ses pupilles. Toujours debout, Kyle fixait maintenant le pistolet au sol. Une fois dans ses mains, il approcha le canon de la tête de son assaillant. En pressant la détente, il murmura « Joyeux Noël », avant d’aller vider sa vessie et son cinquième verre.

Les gens qui ne boivent pas de café sont des cons

Thu, 27 Oct 2011 21:16:00 +0200

Hey guys, voici un oldie que je ressors parce que mes activités chez Gentlemec m’y ont fait subitement repensé. Enjoy ;)

Les gens qui ne boivent pas de café sont des cons. Voilà, c’est dit. Moi, Axel Zita, 23 ans, sans aucun but dans la vie et considéré par la populace comme la raclure des moins-que-rien, symbole de la jeunesse qui brille par sa procrastination et son absence des débats intellectuels, je l’affirme haut et fort : les gens qui ne boivent pas de café sont des cons. Je vous vois déjà venir avec vos « Mais pour qui il se prend, ce stupide cancrelat dégénéré ? », et je vous dirai une chose : taisez-vous et écoutez.

Comment peut-on passer à côté de cette sensation sublime du liquide brûlant qui coule dans la gorge, de cet instant magnifique où l’amertume frappe le palais ? Comment est-il humainement possible de se priver du délice d’une scène de cinéma où la vapeur s’échappe lentement de la tasse blanche, quand le liquide noir palpite sous les caresses du vent calme ? Peut-on encore avoir une sensibilité pleine sans le souvenir d’un café en terrasse servi par une femme en bas nylon qui vous lance une œillade discrète ? Et quand bien même une truie en robe de chambre viendrait vous servir votre breuvage, n’auriez vous pas une histoire, celle d’un dégoût amusant à raconter ? Non, c’est indéniable. Les gens qui ne boivent pas de café sont des cons.

Ils écoutent la télévision, le gouvernement et la bien-pensance ambiante qui les incitent à ne pas prendre une seule tasse de cet excitant qui en plus d’être addictif rend les dents jaunes. Ils se croient à l’abri du monde, dans une coquille aseptisée nourrie par l’espoir d’avoir un jour une vie, une destinée différente de celle qu’ils se sont construites le long de leur lâcheté et des pas dans les clous de leur futur cercueil.

Ils diront sans doute qu’ils n’aiment pas le goût du petit noir, qu’il est trop chaud et qu’il brûle les lèvres. Ils vous feront croire que le café est toujours trop fort, qu’il n’est d’aucun intérêt, pas même décoratif. Ils s’englueront dans leur manque de volonté. Oui, le café n’est pas la meilleure boisson du monde ; oui, il a une brutalité qui râpe la gorge, c’est certain. Mais n’a-t-on jamais su supporter un petit mal pour un grand bien ? Le café est la boisson la moins chère du bar, et elle ne vous fait pas passer pour un pauvre pour autant. Elle vous offre une classe, celle d’une personne qui est inscrite dans la société, qui a une vie en dehors du travail et de la maison. Cette prestance vaut bien une amertume passagère sur la langue, a moins que l’on n’aie pas le courage d’affronter les quelques centilitres sombres au fond de la tasse.

Moutons. Lâches. Cons. Les gens qui ne boivent pas de café sont des cons, et qu’on ne vienne pas me dire qu’ils boivent son homologue snob, du thé. Ne mélangeons pas les torchons et les serviettes. Car si le thé est une serviette aristocratique, le café est son torchon ; un torchon plein d’élégance.

Articles de la semaine #03

Sun, 23 Oct 2011 10:14:00 +0200

Je suis très fier d’avoir crée ce mème sur twitter, grâce à #LAEA

Ceci est un article de blog réécrit, pour une raison toute simple : ma batterie est une pétasse qui peut pas tenir plus de 15 minutes sans alimentation. Un peu une boulimique du courant, quoi.

Mais qu’ais-je fait cette semaine, chers amis ? Pas grand-chose : deux articles. Ca fait pas beaucoup en volume, je l’admets, mais vous avez là de la qualité, ou tout du moins des trucs pas fait à la va-vite. Mes tripes, mon sang, mon humour, mes talents et mon charme légendaire – rayez la, les ou toutes les mentions inutiles – ornent ces articles.

PAGE DE PUB

Pendant que mon père fait péter le son pour le haka, j’en profite pour vous rappeler que vous pouvez me suivre sur twitter, les enfants. @MathiasAlcaraz, c’est un fil vachement sympa si vous aimez les commentaires en direct sur Koh Lanta et l’Amour est aveugle, ou si vous accordez de l’importance à ce qui fait loler ou pleurer des larmes de consternation sur le net.

FIN DE LA PAGE DE PUB

Mais venons-en au vif du sujet : les articles de la semaine.

- Mercredi, sur madmoiZelle.com, j’ai balancé mon Dis, Google… pourquoi Edward Cullen ? Et ouais, je sais, ça claque, je vous parle de bestioles qui brillent au soleil, tout en incorporant des montages flippants et une vidéo du Palmashow. Vous serez conquises, à n’en point douter. Et n’oubliez pas de mettre un Big Up ou un like, ça fait toujours zizir.

- Vendredi soir, je me suis couché tard pour vous. Après un visionnage épique de l’Amour est aveugle (allez le voir en replay, c’était un immense moment de télévision, j’ai cru m’évanouir de rire plus d’une fois), je vous ai concocté un petit papier sympa pour Voici.fr. Intitulé « Twitter fait sa fouine », mon article revient sur les grosses révélations sur les candidats balancées en même temps que la diffusion, par des fouileurs du net qui taffent à la vitesse de la lumière pour dénicher des saloperies. Regardez l’épisode, et venez voir le best-of du live-tweet sur Voici.fr.

A la semaine prochaine les coupaings !

Articles de la semaine #02

Sun, 16 Oct 2011 11:41:18 +0200

Non, ne cherchez pas, cette photo n’a encore rien à voir avec le texte ci-dessous.

BONJOUR les amis. Cette semaine, point d’analyse sémiologique, point de création artistique mais 3 articles pour Gentlemec, le superbe magazine pour les mecs pas comme dans les magazines.

Lundi je vous ai parlé d’un sujet plus sérieux, un truc qui cultive quoi. Dans “News, quand la proximité fait ses lois” je vous expliquais pourquoi Ségolène Royal qui chiale, ça fait plus la Une de l’actu que les coptes qui crèvent au Caire.

Mecredi, j’ai honoré le rendez-vous hebdomadaire du “Dis, Google…” avec un spécial SPERM, pas si graveleux que ça, mais avec de belles références à l’Apollonide et à une fausse étude allemande dedans.

Jeudi, enfin, un papier sur le grand retour de Damien “C’est mon rêve de vivre l’illusion, le mirage dans ma tête, d’une vie fantastique qui donnerait l’envie de vivre” Jean. Vous ne le connaissez pas ? C’est une bonne occasion de rencontrer le personnage. Vous le connaissez ? Ça tombe bien, j’y débriefe son dernier clip à base de décapotables et de petits culs moulés dans des jeans. ROCK quoi.

Allez, à la semaine prochaine, pour de nouvelles aventures et d’autres sujets vraiment très intéressants. Et n’oubliez pas que Poussin vous aime.

Articles de la semaine #01

Sun, 09 Oct 2011 20:18:39 +0200

Une photo qui n’a rien à voir avec les liens ci-dessous.

Comme j’ai l’impression que vous croyez que je ne fais rien quand je n’écris pas pour ce blog, j’ai décidé pour me rassurer de poster ici les liens vers mes papiers, chaque semaine. Et là, la claque, je n’en ai fait que deux. Vous pouvez donc me jeter des tomates pourries dans la gueule (ou pas, ça pique un peu), mais après avoir lu ces magnifiques articles.

- Sur Gentlemec, un nouveau numéro de Dis, Google… sur les vieux, en attendant le prochain mercredi

- Sur le Semioblog, un article sur la mort de Steve Jobs.

Mais où est-il passé ?

Sun, 02 Oct 2011 14:06:00 +0200

Coucou les lecteurs de ce blog et vous, les autres qui vous demandez ce que vous foutez sur cette page, au lieu d’aller lire des trucs plus cools comme La Bande pas dessinée.

Ça fait un bail qu’on ne s’est pas vus, dis donc. Mais ces derniers temps j’ai été plutôt pris, entre mon stage par ici, au temple de la presse people, mon boulot dans la presse locale et la rentrée universitaire. Cette année, on risque de ne pas trop se revoir sur ce blog. Mais ne pleurez pas, vous pourrez me lire ou même voir ma tronche ailleurs.

Parce que depuis le début du mois de septembre, je vais signer quelques papiers chez Gentlemec.com, l’alter ego masculin de madmoiZelle.com, où je tiens depuis deux semaines une toute nouvelle rubrique. Ça s’appelle “Dis Google…”, et j’y réponds aux questions parfois très intéressantes des internautes. Alors, comme une bonne explication vaut mieux que quelques phrases bâclées, vous pouvez aller voir le premier papier de la rubrique, sur les roux, par ici.

(Ah oui, et j’étais aussi occupé à préparer des cupcakes dans ma cuisine cet été)

Sinon, mes participations au Semioblog de Virginie Spiès viennent de m’ouvrir une porte très cocasse. Vous pourrez me voir, si tout se passe comme prévu et si je n’insupporte pas trop la journaliste, dans un documentaire sur NRJ 12. Je vous tiens au courant pour la diffusion, mais normalement, on devrait enregistrer dans la semaine. A moi les rediffusions, donc.

Je sais, ces nouveautés sont bien faibles pour expliquer mon manque de présence pour tumblr. Mais comme vous ne le savez peut-être pas, je me suis mis un peu plus activement à Twitter, assumant ainsi ma geekitude et mon côté hipster. Vous pouvez me suivre, mon blase c’est @MathiasAlcaraz (woooo l’originalité). Si vous kiffez Koh-Lanta, le has-been et les médias, ça peut être vraiment très intéressant.

Sur ce, je vous laisse, je retourne me mater Pan-Am et écouter le nouveau bijou de Orelsan.

A bientôt, et surtout RESTEZ SMOOTH.

Triste Monde Tragique sur C&D ?

Mon, 22 Aug 2011 08:09:00 +0200

Ca vous brancherait que Café & Doliprane propose des faits divers méga racoleurs en mode Le Nouveau détective sous speed ?

————-> A priori, vous avez répondu “Ne se prononce pas”

Mythologie de la PleasureMax

Thu, 18 Aug 2011 14:11:02 +0200

Dans une société où tout, même le pire – surtout le pire – devient divertissement, quoi de plus normal qu’un objet pharmaceutique, un contraceptif, devienne le fer de lance d’une forme de divertissement intime ?

La suite de cet article de sémiologie par ici, sur le Semioblog de Virginie Spiès

Ensuqué // Du LOL au local

Wed, 17 Aug 2011 17:24:00 +0200

Exemplaires de La Tribune de Montélimar.

Le bureau est tellement silencieux que le grincement de mon fauteuil peine à camoufler le bordel quasi-aphone de la trotteuse de l’horloge. La climatisation ne veut pas traverser le désert de la rédaction, et la chaleur s’amuse à faire perler la sueur sur chaque recoin de ma peau. Sa surface mate tourne au brillant, tant mes doses massives d’anti-transpirant s’avèrent inefficaces. Mon dos est une piscine dans laquelle j’aimerais plonger, si je n’étais pas ensuqué au point de ne plus pouvoir décoller mes cuisses trempées de ce siège à roulettes. Mes yeux commencent à piquer, assaillis par le manque de sommeil et le poids toujours plus lourd de l’air carbonisé.

C’est un mois d’août triste, dans un Sud de la France pas assez au sud, dans une rédaction où traînent les ombres de trois semblants de journalistes tentant d’assurer le contact avec l’extérieur, tout en devant rester dans un bureau fermé, aux recoins climatisés. La chaleur perce à travers chaque vitre, chaque fenêtre entrouverte, chaque dessous de porte mal isolé. Sournoisement, elle détruit toute motivation et altère violemment l’avancement du travail. Elle me pousse à consulter trop régulièrement l’heure qui ne passe jamais assez vite, à espérer la fin de cette solitude et de cette fatigue qui me transforme en larve tâchant d’appuyer sur les touches du clavier.

Un mois plus tôt, je quittais Paris. Cet après-midi où les 30° et le vieillot de mes sujets assomment mon envie de bosser, je me prends en pleines dents le contraste brutal entre la capitale au rythme cocainé et la ville de province au rythme majijuané. Je me surprends à rêver de gros bâtiments de banlieue, de titres funky et d’article légers qui font marrer les gens. Pourtant, je suis toujours ici, devant mes portraits d’entreprises innovantes et mes dossiers sur le commerce des huiles essentielles. Je m’adapte avec difficulté au grand écart entre le LOL et le local, entre la presse people et la presse régionale.

La musique dans la peau

Thu, 04 Aug 2011 10:36:00 +0200

MER IL ET FOU

Pourquoi Zouk Machine ? Ça va pas non ? Quand les aléas de la vie professionnelle vous font écrire un portrait bouleversifiant du groupe phare de la musique des bals de camping, vous exultez. Petit teasing d’un article très cuir moustache qui sortira jeudi prochain dans La Tribune de Montélimar.

Zouk Machine, c’est trois filles en latex qui chantent « Balayer, astiquer », avec un type en combinaison futuriste inspirée du « petit baigneur » de Louis de Funès en train de nager dans du sable. Véritable joyau des eighties, le groupe connaîtra le succès jusqu’en 1995, année où ses membres se rendent compte qu’ils ne s’apprécient pas tant que ça. Dès lors, l’oubli et le kitsch rattrapent les flamboyants artistes guadeloupéens, dont l’œuvre se retrouve bloquée dans les années 80, entre Emile et Images et Ohé ohé capitaine abandonné.

Encore et toujours sur /b/

Fri, 29 Jul 2011 19:05:31 +0200

Encore et toujours sur /b/

Sur le semioblog : Amy Winehouse, autopsie d'un personnage médiatique

Tue, 26 Jul 2011 11:21:56 +0200

Sur le semioblog : Amy Winehouse, autopsie d'un personnage médiatique

Autopsie d'un personnage médiatique

Mon, 25 Jul 2011 20:24:00 +0200

Aujourd’hui, un nouvel article pour le semioblog. Teasing.

[ Le lendemain matin, la nouvelle tombe comme ma gueule de bois : elle perturbe mon réveil déjà assez difficile. Le temps d’avaler quelques comprimés, je prends le temps de réfléchir, de me demander pourquoi ces messages sur Twitter et ses articles qui commencent déjà à fleurir sur le net réveillent à ce point mon sens de l’analyse. La réponse vient rapidement : Amy Winehouse n’était pas qu’une chanteuse : c’était un personnage dont la surmédiatisation ne venait pas que de sa musique. ]

En pleine recherche d’infos pour rédiger mon papier sur Amy Winehouse et les médias, je suis tombé sur cette Une du New York Post. Profitez-en vous aussi. Yeah.

Vu sur http://www.linezofblow.com/

a_my(th)

Sun, 24 Jul 2011 15:24:00 +0200

En attendant l’article de sémiologie ici

Ce matin, alors que je me gèle les pieds chez des amis, en pleine pampa drômoise, je recrache mon café. Il est 8h, et après 15 heures coupé de tout fil d’actualités, mon portable trouve un brin d’EDGE qui se faufile dans la maison.

Sur Twitter, je lis la nouvelle et reste sans voix, émettant un simple “merde” en nettoyant mon fut’ taché de café. J’ai encore un peu mal au crâne et je remonte la timeline. A priori, 20 minutes ne se plante pas. Le Monde relaie, la presse people démarre à peine, et moi, assis dans un fauteuil glacé, je reste immobile, le smartphone entre les mains.

Amy ne pouvait pas mourir. On savait bien que ça arriverait, mais pas tout de suite. Winehouse était un mythe, un personnage qu’on savait ravagé, promis à une mort certaine avant ses 30 ans. Une mort que l’on n’imaginait pas venir comme ça, par surprise. Car si chez une personne classique, les mines à répétition de ces derniers jours peuvent être vus comme un sérieux malaise allant bientôt se révéler fatal, les cuites et la drogue étaient devenus le quotidien de la saoule diva.

Samedi soir, la fête est finie. La police trouve le corps d’Amy dans son appartement londonien, sans vie. Back to black, la presse people sortira très vite ses nécros, accordant à son monstre médiatique son ultime Rehab. Ce sera beau, imprimé sur fond noir, avec une photo d’une page, des témoignages et des analyses des paroles de ses chansons. Ce sera parfait, presque comme on l’imaginait, et ça fera vendre du papier.

Soon

Sat, 23 Jul 2011 16:04:19 +0200

4chan loves you.